Vi la locura en los ojos de aquella niña y no he podido olvidarlo. Eso te desarma, reduce las estructuras de tu vida a los escombros con los que volver a construir el mundo. Con este recuerdo solo quiero aclarar que entiendo el libro que he leído, y eso no va mucho más allá de…
Vas por la carretera y la velocidad de tu coche te permite ver a la derecha o a la izquierda (depende de la dirección hacia la que conduzcas) un conjunto de casas adosadas a medio hacer. Te dices que allí no hay vida, que la crisis, que un constructor inconsciente: la avaricia rompe el saco,…
Las mujeres no son solo las hijas de Afrodita, ni los hombres los hijos de Ares. Los hombres y las mujeres no son tan diferentes. Es Timandra quien habla, no yo.
Yo te estaba esperando. Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho, de la letra sin pulso y el verano de mi primera carta, por los pasillos lentos y el examen, a través de los libros, de las tardes de fútbol, de la flor que no quiso convertirse en almohada, más allá del muchacho…
Dice Selma Ancira: “no hay en Grecia una sola persona que no haya oído hablar de Loxandra”. Ya se han hecho más de 60 ediciones de esta novela que María Iordanidu empezó a escribir con 65 años. Iordanidu cree que el éxito de sus libros se debe a que el mundo es absurdo y serio…
Mercè Rodoreda escribió páginas memorables para la literatura, lo que pasa es que durante mucho tiempo gran parte de la población lectora ocultó sobre metros de estanterías y páginas polvorientas cosas como por ejemplo: «Absolutament tot era de vidre, començant pel que acostuma a ser de fusta
Dos poetas leen sus poemas y escuchan los poemas del otro. Joan Margarit y Luis García Montero leen sus libros y los del otro.
«Como las olas impelidas por el Céfiro se suceden en la ribera sonora, y primero se levantan en alta mar, braman después al romperse en la playa y en los promontorios, suben combándose a lo alto y escupen la espuma; así las falanges de los Dánaos marchaban sucesivamente y sin interrupción al combate.» (Fragmento de…
De pronto se topa una con un trozo de literatura antiguo, nuevo. Escrito en el tiempo, en las hondonadas de las páginas. Clarice Lispector nos mira desde su tiempo perdido y desde allí transmite el sentido de la vida que captó, como si fuera una mariposa. Las atrapaba, las observaba, las manejaba «como estalactitas», diría…
Siri Hustvesdt sorprende nada más verla. En cualquier artículo, entrevista o crítica literaria, leemos alusiones a su físico o al hecho de compartir su vida con otro escritor (Paul Auster). Entiendo que esto debe ser cansino para cualquiera, aunque lo que se diga sobre una vaya seguido de constantes signos de admiración. Pero, si, hay…
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