Amigo,
Despierta, que los montes todavía no respiran
Y las hierbas de mi corazón están en otro sitio.
No importa que esté hecho de agua de mar.
Yo amé mucho tiempo a un niño
Que tenía una plumilla en la lengua
Y vivimos cien años dentro de un cuchillo.
Despierta. Calla. Escucha. Incorpórate un poco.

De Poeta en Nueva York

Era el 5 de junio de 1898, en Fuente Vaqueros. Un año oscuro. Qué raro que lloviera ese día en la Provincia de Granada. Dicen que Federico García Lorca es el escritor español más traducido después de Cervantes. Y nació un día de junio, como hoy. El año del desastre. El final de un imperio. ¿Lloraría el niño Federico atrapado en su mantilla, en sus sábanas finísimas de holanda?

Claro que sí. Qué otra cosa podían hacer sus ojos oscuros, su pelo negro. Su voz cantarina.